ud af historien vokser vores undergang som en tumor
ud af os vokser historien som en legemsdel
digtets symbolskov falder med alle
alle de træer de er en sørgedragt
en blykåbe belagt med bladguld
du ved det
skovbunden flyder med dødsmasker
digterne lusker rundt og prøver på
rævens symbolsol gemt i tidlig jagt
bagved farven forsvinder jeg også i hvidt
en bunke knogler ved en rævegrav
billedet fra nogens barndom
på bogens sidste side
bag den et ansigt som skoven skærmer lidt endnu
en bunke bøger ved mit hovedgærde
skovbunden flyder med os
